Ради своих готов я гнутся и ломаться, сжимать в ладонях стекло, забывать о принципах и идеалах, помнить то, что мне совсем не нужно. Ради своих я готов на многое, понимая что и они готовы ради меня на многое. Но когда чужие люди видя это вторгаются в нашу жизнь и пытаются меня сломать просто так, потому что вскипели амбиции, потому что хочется показать себя сильнее. А в следующую секунду эти "сильные" рыдаю от пощечины, проклинают меня и клянутся что заберут то, чего, в общем-то, и не давали. Мелочи, которые будут портить жизнь не мне, а себе. В такие моменты во мне просыпается ненавистное чувство жалости, ведь куда чаще хуже быть не объектом её, а создателем. Хочется подойти и пожалеть. А потом вспоминаешь попытку сломать, попытку прыгнуть выше головы и что этот человек тот, кто никогда не станет родным. Это слышно уже с третьей строчки, с отношения к окружающим, когда корона давит голову. Лучше быть рыцарем, охотникам, егерем, тем, кто помнит как это подчиняться, а не только повелевать. Тех можно только пожалеть, чего они и ищут иногда. И это самый худший вариант.